Однажды, весенним утром, когда даже птицы ещё сладко спали, женщина с разбитым сердцем проснулась от ощущения холода.
Она укуталась поглубже в одеяло, затем встала и проверила окно — нет, температура в комнате не должна была существенно поменяться! И удивительно, что от этого холода её не трясло, нет. Ей было в общем-то комфортно, просто не привычно. А когда женщина подошла к зеркалу над раковиной, чтобы умыться, она увидела, что превратилась в волчицу…
Я есть
Как же так? Ещё вчера она была похожа на побитого пса, выла, скулила, лежала, свернувшись калачиком у двери, вздрагивала от звука поднимавшихся по лестнице, чужих сапог… Смотрела с надеждой в ночное небо, а из преданных, добрых, собачьих глаз текли человеческие слёзы… Ещё вчера она бы лизала руки своего человека, если бы он вдруг решил вернуться и погладить её. Ещё вчера она готова была бежать за ним, стирая слабые лапы в кровь… Ещё вчера она размышляла над вопросом всей своей жизни: «За что ты меня не любишь?» Ещё вчера…
А сегодня мыслей нет. Нет чувств. Словно выгорело всё внутри, как лес или поле. Раньше вот цвело, росло, тянулось к солнцу, и птицы пели… А теперь пусто.
Женщина сварила себе кофе, который оказался почему-то без вкуса и без запаха, и поехала на работу. Тротуары были пустыми, пробок на дорогах ещё не было, женщина приехала в свой офис раньше всех. И первым делом снова заглянула в зеркало, висящее у входа. Нет, ничего не изменилось, она по-прежнему была волчицей.
И тогда женщина поняла, что отныне она будет такой.
Волчица, по сути, та же собака. Только более избирательная в близости. Волчица не виляет хвостом и не ест с рук. Волчица не служит человеку. Она охотится и защищается. Защищает себя и своих. Волчица так же преданна, как и собака. Только вот свою преданность она несёт с чувством достоинства. По-королевски. Волчица словно выбирает — быть преданной. И если партнёр её предаст… Она конечно тоже, повоет немного под луной от боли, поплачет, и будет жить дальше, своей жизнью, жизнью своих волчат, жизнью своей стаи… Возможно, со шрамами на душе, которых никто не увидит…
Женщина с разбитым сердцем напрасно волновалась, что тот холод и пустота, с которыми она проснулась тогда, ранним, весенним утром, останутся с ней навсегда. К середине весны она вдруг почувствовала на своих щеках тепло солнечного света, а в старом парке вдруг отчётливо, ярко, пробился запах свежесваренного кофе.
Тротуары её города снова стали людными. На дорогах появились пробки, водители всё так же шипели друг на друга, кто-то тихо, про себя, кто-то — высунувшись из окошка.
Женщина с разбитым сердцем, медленно и осторожно, чтобы не потерять ни одного осколочка, снова собрала его. И склеила. Улыбками друзей, детским смехом, своими маленькими победами, поездками в новые города, сёла, деревни, острова, страны… Ей было совершено неважно куда ехать. Главное ведь — новые картинки! Новые запахи, вкусы, лица, улыбки, слёзы… И попутный ветер в лицо. Чтобы снова почувствовать жизнь и проговорить себе: «Я есть. Я живу. Я дышу. Прямо сейчас, в этом моменте. Прямо здесь.»
Женщина, с некогда разбитым сердцем снова стала радоваться. Энергия, парализованная болью, вдруг попросилась на свободу, и женщина дала ей выход. Мощным потоком она полилась в мир. У женщины появились новые планы, новые проекты, ей снова хотелось просыпаться по утрам. Она стала снова обращать внимание на мужчин. Отвечать на комплименты улыбкой. Всё стало почти как прежде. Вот только вилять хвостом у неё теперь не получалось… Возможно, это от чувства собственного достоинства?
